Vivo en una habitación cuajada de objetos que he ido recogiendo en playas vacías, bajo los puentes oscuros, en montañas que ocultan volcanes y fieras, en los laberintos de calles pobladas de gestos. He de decir que desde esa realidad, el café y la demencia ejercen una misma atracción sobre mi cuerpo, tensan, cada cual desde su extremo, una misma cuerda, se manifiestan con un mismo peso. Y así, la vida cotidiana se me aparece como el equilibrio absurdo de una mujer amarrada por un brazo a una vaca y por el otro a una yegua, quien, antes de poder averiguar las causas, se pregunta cuánto tiempo resistirá.
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